L’exposition Sour Things de Bamieh est l’exposition inaugurale de la nouvelle antenne parisienne de la galerie de Dubaï NIKA Project Space, qui ouvre ses portes le 8 septembre.
Au-delà du périphérique, dans l’est de Paris, le quartier de Romainville devient une sorte de pôle créatif.
Le nouveau membre de son quartier artistique Komunuma arrive de Dubaï – NIKA Project Space ouvrira les portes de son nouvel emplacement à Paris le mois prochain.
« L’éthique de Komunuma, qui signifie « communauté » ou « commune » en espéranto, résonne profondément avec la mission de NIKA Project Space d’amplifier les voix des artistes des régions moins connues du monde et d’élargir les frontières du monde de l’art », déclare la fondatrice Veronika Berezina, soulignant l’engagement de la galerie à centrer les voix du Sud global.
Dans le cadre de cette initiative, NIKA Project Space lance ce premier avant-poste international avec une exposition de l’artiste palestinienne Mirna Bamieh.
Originaire de Jérusalem et s’appuyant sur une expérience dans les arts culinaires, Bamieh propose dans « Sour Things » une réflexion poignante sur les thèmes de la production et de la perte de mémoire – en particulier en ce qui concerne les cultures alimentaires, mais avec des implications beaucoup plus larges.
L’exposition comprend des œuvres récentes et inédites de sa série « Sour Things ». Parmi celles-ci, citons « The Pantry », une co-commande entre NIKA Project Space et le musée Het Noordbrabants aux Pays-Bas, où Bamieh exploite le processus de fermentation pour réfléchir au déplacement et au déracinement ; « The Staircase », des sculptures en céramique surdimensionnées suspendues d’ingrédients riches en saveurs comme l’ail, le piment et les clous de girofle, recouvertes de dessins enfantins ; et « The Wall », une installation en céramique d’agrumes qui s’inspire de la décomposition pour comprendre la perte et le deuil, en particulier en relation avec l’expérience palestinienne de la guerre et du déplacement.
L’Observatoire de l’Europe Culture s’est entretenu avec Bamieh sur la nourriture comme moyen artistique, le pouvoir des recettes comme outil de résistance et, bien sûr, sa fascination pour la fermentation.
Qu’est-ce qui rend les cultures et les recettes alimentaires si précieuses qu’il vaut la peine de travailler à leur revitalisation ?
Les recettes sont porteuses d’histoires : elles sont la voix du peuple, de la résistance, de la vie quotidienne et un moyen pour les gens de survivre malgré ce qui se passe autour d’eux, en particulier pour des pays comme la Palestine. Aujourd’hui, nous voyons à Gaza comment les histoires culinaires et les recettes sont celles qui donnent un aperçu d’espoir ; ce sont elles qui reflètent la véritable résistance des gens en dehors de la machine médiatique. Je pense que la nourriture en tant que média est un outil vraiment plus intime, et je crois en l’importance de créer des histoires intimes à partir des gens eux-mêmes.
Comment vos origines palestiniennes et libanaises ont-elles influencé votre désir de raconter des histoires et de donner vie à des cultures alimentaires en voie de disparition ?
En grandissant, la nourriture était toujours très présente dans notre maison. Ma mère s’est mariée très jeune et elle a appris à cuisiner lorsqu’elle a quitté le Liban pour s’installer en Palestine afin d’épouser mon père. Elle était constamment au téléphone avec ma grand-mère, essayant d’apprendre ces recettes maison. Elle créait sa propre maison, sa propre famille, avec ce lien avec le Liban à travers le téléphone avec ma grand-mère, mais elle ressentait aussi le manque de sa famille… Cela a ouvert l’espace de la table à un espace de discussion et d’expérimentation très vivant. La nourriture était une nourriture pour ma mère, mais elle créait aussi une identité pour elle… ainsi que cette conversation entre la Palestine et le Liban et cette jonglerie entre ces deux pays qu’elle a dû négocier.
Avec votre parcours dans le monde de l’alimentation, à quel moment avez-vous pensé à réunir les univers artistique et culinaire dans votre travail ?
J’ai commencé à fréquenter une école culinaire en 2017. À l’époque, je pratiquais des installations vidéo, je voyageais, je faisais des résidences et je produisais des œuvres depuis mon « studio » – qui était mon ordinateur portable, qui pouvait tout simplement cesser de fonctionner à tout moment, et c’est souvent le cas. J’avais donc besoin de matérialité, d’une certaine grandeur dans ma pratique. Le travail avec les gens me manquait aussi, cet aspect de communauté sociale. Cela m’a conduit à créer « Potato Talks » (des performances artistiques en direct où des narrateurs racontent des histoires personnelles tout en épluchant des pommes de terre) et Palestine Hosting Society (une fusion de la nourriture et de la narration via des dîners-spectacles mis en scène). Je travaille avec des notions d’expérience depuis que j’ai commencé à faire de l’art, et cela s’est poursuivi avec mon travail avec la nourriture. Cela a simplement changé de médium.
Comment avez-vous commencé à vous intéresser au processus de fermentation ?
J’ai commencé à m’intéresser plus sérieusement à la fermentation pendant la Covid. En fait, ma réaction mentale, physique et émotionnelle a été de construire un garde-manger lorsque le monde semblait incertain et je me suis retrouvé dans la cuisine, à congeler des choses, à faire fermenter des choses et à créer toutes sortes de techniques de conservation. Je pense que c’était une réaction très primaire à l’incertitude. J’ai beaucoup réfléchi, et cela a abouti à la réalisation d’un film de 20 minutes intitulé « To Jar », sur les pratiques de conservation lorsque l’avenir est incertain.
En fait, ce qui me fascine, c’est que la fermentation est une action de transformation qui est en quelque sorte initiée par l’homme, mais qui échappe ensuite à son contrôle et à sa prévisibilité. Il y a toujours des surprises qui se produisent dans le bocal. On ne peut pas contrôler complètement ce que font les bactéries à l’intérieur du bocal, le type de transformation qu’elles subissent. En revanche, ce qui me fascine, c’est la décomposition. Donc cet environnement complètement incontrôlé dans lequel les produits changent et se transforment en fonction de l’environnement, en fonction de l’air lorsqu’ils sont exposés.
Comment pensez-vous que la fermentation est liée aux thèmes plus larges de votre travail (par exemple la disparition, la mémoire) ?
Pour « Sour Things », je prends la fermentation et je l’examine plus en profondeur. Je m’approche des processus qui se produisent et, à partir de là, je crée des liens avec mon corps, mon environnement, mon histoire, mais aussi avec la vie, avec les relations – avec tout. Chaque espace de « Sour Things » se concentre sur une partie d’un appartement, mais il ne s’agit pas de son aspect architectural. Il s’agit des entrailles de l’espace : les entrailles du lit, les entrailles du garde-manger, les entrailles de la cuisine, les entrailles de la salle de bain, les entrailles du mur.
Quel est le lien avec la disparition ? C’est l’invisibilité de ce qui se passe à l’intérieur du bocal qui est liée à la disparition. Ce que j’aime dans la fermentation, c’est qu’elle me donne cet aspect international, global. J’aime beaucoup observer les différents modes de conservation que les différentes cultures pratiquaient en fonction de leur climat, ce qui est un savoir que nous sommes en train de perdre.
Malheureusement, les connaissances sur la fermentation sont en train de disparaître, et avec elles, notre sensibilité, notre compréhension et notre connexion à ce qui est extérieur à nous, à la nature, au monde et aux autres aussi. Tout est lié.
Y a-t-il une œuvre dans cette exposition qui vous est particulièrement personnelle ?
Toutes les pièces de « Sour Things » sont le fruit de 2024 et de tout ce que j’ai traversé : quitter le pays, être témoin de la guerre, devoir quitter ma famille, me retrouver à Lisbonne, travailler sur mes papiers de résidence et ne pas savoir quand je pourrai voir ma famille.
Je pense que ces œuvres m’ont sauvée : mentalement, physiquement et émotionnellement. Elles m’ont permis de comprendre et de gérer un traumatisme. Sans elles, je ne sais pas comment j’aurais pu gérer les choses.
Je crois que les artistes font de l’art qu’ils ne comprennent pas toujours complètement. Je crois que l’art est plus grand que l’artiste. Ce qui me passionne dans l’art, c’est que je crée vraiment à partir de mes tripes, et cela se transforme en matière, littéralement, en céramique et en grands espaces. Et puis, quand je regarde l’œuvre comme tout le monde, même si je suis le créateur, cela me dit des choses que je ne savais pas avant, et cela ouvre l’espace pour les œuvres futures. C’est ce qui est riche dans le fait d’être artiste ; c’est ce genre différent de création de connaissances, non seulement pour le monde, mais pour les artistes eux-mêmes.
