Un film sobre et profondément percutant sur l’un des moments les plus sombres de l’Irlande, réalisé par Cillian Murphy et interprété par Emily Watson.
Les films d’ouverture de la Berlinale ne sont pas toujours les plus forts.
Franchement, ils sont presque toujours terribles. C’est devenu un gag permanent à ce stade.
2019 La gentillesse des étrangers avec Bill Nighy essayant un accent russe ; 2020 est plus fade que fade Mon année Salinger; Le désastre de François Ozon Pierre von Kant en 2022 ; Rebecca Miller est ridiculement pauvre Elle est venue vers moi l’année dernière…
Vous vous souvenez de l’un de ces films ?
Il y a de fortes chances que ce ne soit pas le cas – et pour cause. Le seul mémorable dans cette liste de calamités récentes est celui de Miller, car il présente l’un des plans de clôture les plus involontairement hilarants, composé de la caméra panoramique sur un public de théâtre bondé et se terminant sur une Anne Hathaway en sanglots et en habit religieux.
La Berlinale ne sait pas comment choisir les films d’ouverture.
Mais cette année, quel soulagement de dire que le festival a brisé la malédiction en proposant en ouverture un film de la Compétition à la fois percutant et mémorable. Et comme dans le film de Miller, il y a aussi des costumes ici. Sauf que personne ne rit.
Réalisé par le cinéaste belge Tim Mielants (Peaky Blinders, Patrick), De petites choses comme celles-ci est adapté avec sensibilité par le dramaturge Enda Walsh (Faim) tiré de la nouvelle du même nom de Claire Keegan, l’écrivaine irlandaise contemporaine à l’origine du drame nominé aux Oscars de Colm Bairéad La fille tranquille. Se déroulant dans le comté de Wexford en 1985, pendant la période de Noël, il s’agit d’un drame intime sur un moment sombre de l’histoire : les blanchisseries de la Madeleine. Il s’agissait d’institutions gérées et financées par l’Église catholique en collaboration avec l’État irlandais, où environ 30 000 Irlandaises ont été incarcérées entre le XVIIIe et le XXe siècle. Le film est à juste titre dédié aux dizaines de milliers de femmes qui ont été internées entre 1922 et 1996 – lorsque les dernières blanchisseries ont été fermées.
Plusieurs films ont traité de ce traumatisme collectif irlandais, le plus notable étant le drame poignant de Peter Mullan en 2002. Les Sœurs Madeleine. Mais contrairement au film de Mullan, De petites choses comme celles-ci met l’accent sur la communauté en dehors des tristement célèbres ateliers, au lieu de plonger le spectateur dans un portrait brutal de la façon dont des milliers de « femmes déchues » ont été institutionnalisées de force et maltraitées dans ces asiles.
En déplaçant l’attention vers le monde extérieur, nous rencontrons William « Bill » Furlong (Cillian Murphy), un père de cinq enfants d’âge moyen et marchand de charbon qui prend conscience des abus qui se produisent dans le couvent local. Il prend conscience de la complicité de sa communauté, qui a permis aux abus de se poursuivre, ce qui l’oblige à affronter son propre traumatisme d’enfance et à faire un choix.
La tension au cœur du film vient de savoir si Bill agira ou non en fonction de ses découvertes ou s’il suivra le conseil de sa femme (Eileen Walsh) : « Si vous voulez réussir dans cette vie, il y a des choses que vous devez faire. je dois ignorer. » Au-delà de cette tension, ce qui retient l’attention, c’est la manière dont une histoire intime parvient à aborder des thèmes immenses comme la culpabilité, la honte et la complicité sans basculer dans l’histrionique. Le registre principal du film est la subtilité, et à part quelques oscillations mineures (le principal d’entre eux étant une brève rencontre au troisième acte dans un bar qui risque de trop expliquer les choses), il y a beaucoup de moments de spectacle à ne pas dire ici. qui élèvent le film et son impact émotionnel.
Les performances sont uniformément fortes, Murphy affichant une maîtrise totale du chagrin réprimé de son personnage. Sa représentation nuancée du traumatisme fait ici des merveilles ; qu’il s’agisse de son rituel de gommage des mains de plus en plus vigoureux lorsqu’il rentre du travail, ou de ses subtiles oscillations de lèvres lors d’une scène tranquillement dévastatrice chez le coiffeur où un souvenir d’enfance passée surgit pour paralyser (ou débloquer ?) le présent, vous ressentez cela. homme bienveillant traversant une crise de conscience. Comme Murphy a décrit son personnage, il est « un chrétien qui essaie de poser un acte chrétien dans une société chrétienne dysfonctionnelle » et il parvient à élever ce qui aurait pu être un personnage standard pour tout le monde.
La seule scène qui ne lui appartient pas entièrement fait référence à ce dysfonctionnement institutionnalisé de la forme humaine.
La pièce maîtresse en question voit Bill forcé de s’asseoir en face de la responsable de la blanchisserie, sœur Mary (Emily Watson). Ayant retrouvé une jeune femme en détresse alors qu’elle livrait du charbon au couvent, un spectacle est organisé pour lui. Loin d’une confrontation avec le boss du niveau final, tout est sous-entendu dans cette scène par un euphémisme avec beaucoup d’effet, et à aucun moment le spectateur n’est nourri à la cuillère de la vérité tacite : la véritable compassion est confrontée à une bienveillance mise en scène, une façade qui masque à peine l’intimidation. et finalement, la corruption. La scène révèle non seulement que les blanchisseries n’étaient qu’un des nombreux mécanismes utilisés par l’Église catholique et l’État irlandais pour réglementer les « comportements déviants », mais elle révèle également l’emprise mafieuse de l’Église sur une communauté qui a appris à ne pas créer de nuisance. de peur qu’ils perdent le peu qu’ils ont.
Watson est parfaite : sa performance non caricaturale et particulièrement menaçante ne dure pas longtemps, mais son impact persiste. Jamais quelqu’un ne s’est senti aussi intimidant avec un mot gentil ou l’offre d’une tasse de thé. Quant à sa prestation plus publique plus tard dans le film, la phrase « Le Seigneur est compassion et amour » prend une tournure sinistre, car la compassion est réprimée alors qu’elle est simultanément prêchée. A Noël, rien de moins.
De petites choses comme celles-ci On aurait pu s’intéresser davantage aux terribles maux qui régnaient à l’intérieur des couvents, mais sa retenue donne des résultats. Cela culmine dans un rythme final traité avec sensibilité qui laisse transparaître l’espoir, tout en laissant la porte grande ouverte à une fin beaucoup moins « heureuse ». Bill fait un choix, et c’est au public de comprendre comment se déroulera ce dénouement initialement édifiant. Comme dans la nouvelle de Keegan, il y a un équilibre délicat en jeu dans le film puissant et louablement discret de Mielants, qui montre à quel point la frontière entre l’espoir et la ruine est souvent étroite.
Au moins, nous n’avons plus à espérer un film d’ouverture fort à la Berlinale. Nous venons d’en recevoir un.
